他的故事……有时候每个人的理解都不一样吧

人世间的故事有很多，古往的，今来的，神仙的，凡人的，草木生灵的，魑魅魍魉的，皆大欢喜的……有这么一句话：初闻不识曲中意，再听已是曲中人，曲儿如此，故事也是如此，可话虽这么说，你就是再像那曲中人也只是像那首曲子，那故事，并不属于你，它属于说故事的人。

他知道不少故事，可那都是别人说的，他听到的童年都是在大杂院里，热热闹闹，和和睦睦，像是桃花源，每到饭点～烟筒里吭哧吭哧往外冒的炊烟就慢慢飘散，各家各户的饭香掺着大人大人唤孩子的声音，还没收起来的裤衩老头衫挂在绳上随风摇……他听到的生活，有咿呀作响的二八大杠自行车，笑起来见牙不见眼的邻居大爷，空气是时常掺杂着肥皂和洗发水味道的，人们的生活节奏都是自在舒缓的……

故事听多了，就有点分不清真假了，分不清也没关系，他认为，反正那都是别人的故事，对，一点也不像自己。

他呀，他是怎样的？小时候，他总在想，有些事，等长大了会不会变好呢？所以他就等啊，假装自己不害怕，每当日子不好过时，他都觉得，只因为自己还是个娃娃，他努力让自己快些长大，有用吗？没有。时光还是在它自己定死的轨迹上按照它自己的节奏爬。有人说：“流光容易把人抛，红了樱桃，绿了芭蕉”，他却难以理解那诗中易逝的春光，在他心里，四季的交替仿佛并没有什么太大的差异，关于樱桃红与芭蕉绿他也提不起兴趣，倒是易逝，他盼望，他盼望时光能跑的快一些，快到那些缠绕着他的黑色麻绳都被风吹散，快到身后追着他的狗再也追不上来，快到能让这生命周期早早的结束……

后来，如他所愿，他长大了，但他发现很多事物依旧不美好，而他只认为是自己变得更不好了，所以才没能看到美好的世界。

于是他开始写故事，他把这当作赎罪，他写下一个个和他自己一样的人物，一段段自身的经历。可不同的是，他笔下的所有角色都遇见了美好，拨开了黑暗，他想用这种方法唤起一些人的信心，哪怕只是一小部分。

也许吧，也许有人看得出他想表达什么

但是像这样的故事创作出来放在那么多人眼前，总免不了被评头论足指指点点的，有些人说：“你们这种人十个有九个都是装的，用不着哗众取宠”，有些人说：“正常点儿，别老无病呻吟，装出来的我看着都恶心”，还有人说：“其实你们压根儿都不懂这些人吧？他们有多痛苦你们一点儿都不明白，别用他们编故事，无聊”。

那些骂骂咧咧的人自以为别人什么都不懂，假装正义的辩护，其实最不懂的，就是他们这群人。

他叹息，盯着自己写故事用的书桌上方的窗户，外面是生了锈的铁栅栏，看上去一折就会碎掉，就像他自己，他自己的灵魂。然而那铁栅栏却是经历了万般风雨，依旧挂在那儿，不倒。好像没人记得他原本的样子，在大伙儿印象中它永远都是这幅长满老锈的模样，从未年轻鲜活过，可能会有一天，一场暴风雨什么的就把它摧毁了，那时，大概人们只会瞅一眼空荡荡的窗台，好的话，还会道一句：“哦，这儿以前是不是有个栅栏？”

如果，某年某月某日，他终于离开了这世界，会不会有人看一眼他留下的东西，说上一句话？只说一句也行。

他无数次告诉自己说一切都会变好的，会变好的，只要再等等，活下去就能遇到。他无数次去安慰别人，因为他是真的明白人生都不容易，做个圣母总比做个四处伤人插刀，凶神恶煞的理中客要强些。他就接着写，没人知道，他写的故事，也是他的祷告。

有人骂，就有人夸，他们说他的文字治愈，语言温柔，处处透着希望，他们还说，真想不出来什么样的人才能写出这样的故事哦。他们想见他，想和他做朋友，他却都一一婉拒了。他是这么回应的：

我是有多幸运，能够收获你们的认同，对我来说，这就是美好，谁不喜欢美好的事物呢？我们已经是朋友了，就当，是送给对方一份神秘感吧。

话说的漂亮，可他心里清楚，他是怕让人家失望，他怕人家知道他的不同后会转身离开，会不会在慷慨赠予他那些美好的词句。

他把自己藏起来，藏在繁华都市的阴影中，藏在大千世界的角落里，他默默写出一个故事，一个个拥有美好结局的故事，他说他一定算不上作家，连写手都不足，他更喜欢叫自己“说故事的人”，他只想当一个普通人，一个正常人。

就是这么一个人的故事，他的故事，亦是他的故事。